Veo corazones en zona de carga y descarga esperando un minuto de amor. Mientras, me consumo despacio delante del folio. Desenrollo mi sombra y mato el tiempo de un disparo en la nuca.
Boom.
Soy arquitecta del verbo que certero se posa en tu vientre y lo atraviesa.
Ametrallo la libreta e intento desmembrar mis innumerables dudas. Me adentro en mi jungla interior mientras los miedos se inmolan en cada esquina. Los recuerdos me acuchillan en todos los callejones sin luz.
Duele tener que matar tantos universos paralelos. O quizás no.
Yo también tengo grilletes en los pies, telarañas en las pupilas y un bozal de cuero. Eso sí, me sobra espacio en el corazón y el estómago. Yo también me he alimentado de besos que sabían a falacia. Vivo constantemente metiendo las manos en una bañera llena de sangre, esperando que el de dentro no sea mi cuerpo.
Garabatos en el papel de nuevo. Escribo, vomito lo que siento.
La poesía no es ahora que está siendo escrita.
La poesía es ahora, que está siendo leída.
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